читать дальше7.07.03г.
Раньше, когда я брала чистый лист, мысли потоком преследовали меня, надеясь найти воплощение на бумаге. Целая толпа идей теснилась в моей голове, ссорясь, ругаясь, толкаясь. Они жаждали жизни. Теперь все иначе.
Иногда, медленно, лениво, словно бы нехотя, в мою голову заползает мысль: “надо бы что-нибудь написать...” И, как будто, испугавшись, все остальные мысли исчезают, и в голове образуется вакуум. Тишина. Пустота. И понимание того, что все уже написано кем-то и когда-то, и можно только повторить чью-то мудрость или глупость, которую также когда-то кто-то повторил.
Плагиат. Может быть вся наша жизнь, лишенная смысла и цели также является плагиатом? Я точно знаю, что все уже было. Даже мысли не являются моими. Они приходят и уходят по чьей-то воле, повинуясь законам Высшего знания, практически недоступного мне или кому бы то ни было. Лишь единицы избранных допущены к Этому знанию, и бесконечно глупо и пошло думать, что кто-то из нас, простых смертных, не способных пребывать в осознании хотя бы самого себя несколько минут, может быть допущен к знанию Высшему. Лишь непомерная гордыня, самость нашего маленького “Я” напыщенно утверждает: “Я знаю”. Смешно...
Люди страдают. Все. Это продолжается слишком долго. Тысячелетия проходят ,как годы. Зачем? Ведь кажется, что в этом нет никакого смыла! Для чего мы живем? Мучаемся? Умираем?
Так много вопросов, и ни на один из них нет ответа. И не может быть ответа. Ибо ответ познается в тишине и молчании, полном, но, именно, этого мы и не умеем - молчать. Мы полны страхов. И в тишине они обступают нас, и мы прячемся за мысли, слова, занятия. Что угодно, только не тишина...
Мы разговариваем сами с собой, мысленно выстраиваем планы, проекты; выбираем себе оппонентов в споре, доказываем, горячимся, плачем... Мы боимся одиночества, безумно, до шизофрении. Мы боимся людей, никому не доверяя, боимся смерти и боимся жизни... И жизнь утекает у нас между пальцев день за днем, как песок, набранный в ладонь. Иногда на ладони может остаться несколько крупинок песка, - это те мгновения жизни, когда мы были, воистину, счастливы, когда мы испытывали Радость...
Когда-то я писала стихи, рождались песни. Но, почему-то я чувствовала, что это не я сама сочиняю их. Мне казалось, что просто я их слышу, словно кто-то шепчет или поет их мне с огромной любовью. Как давно это было.
Все время что-то меняется, движется. Нам только кажется что есть что-то постоянное. Это не так. Мне бывает странно слышать порою от друзей слова “ничто или никто не изменился”... Меняется все и все. Мы просто не замечаем этого, так как наш ум очень медленный, как черепаха. Он не успевает заметить это движение, эти изменения. Как жаль! И еще наша память. О! Эта милая старушка, услужливая и фальшивая, как и мы сами. Она предлагает нам только то, что нам приятно, или неприятно, в зависимости от своего настроения. Память, отштампованная тяжелым молотом эмоций, превратившихся в привычки. Память. Зачем она нам? Что лежит в основе ее? Почему она так скрупулезно сохраняет хлам и мусор в нашей голове? Почему мы упорно называем это знанием и кичимся им?
Как много вопросов! А нужен ли ответ на них, и кто тот безусловный авторитет, которому мы поверим ? И готовы ли мы принять это знание?